Жорж

• 2комментария
• 0
• Истории

Она меня снова потащила за собой. Что за страсть у нее к этим походам. Ледяная вода, никудышная еда,  весь вечер сидим в дыму от костра, к утру покрываемся изморозью. А иначе у нее стихи не родятся. Ё-моё… как говорит варвар, когда мы окунаемся в очередную студеную лужу.

Она меня не спросила, просто схватила и продела в свои жутко несуразные боты. А как их еще назвать, боты и есть. В таком ходить даме, вы меня простите, пусть и с рюкзаком… Ну и что, что вокруг одни шишки да медведи. К тому — же  идти с этим варваром рядом меня смущает, и даже оскорбляет.

Я  родом с севера Италии. Жил в уютном обувном ларёчке синьора Марджони на углу виа Санта Рита. И что, спросите вы? У нее порвался шнурок на очередных несуразных ботинках, она влетела к моему синьору. Тот за 70 центов подобрал ей меня. Давай, говорит, Жорж, поезжай в эту Сибирь, убедись, что и там люди живут. Убедился!

И потом,  я совершенно иного оттенка, даром у нее художественное образование. Она что не видит,  что мой благородный антрацит никак не сочетается с этими варварскими чернилами. Да, я одинок, я неповторим, таких как я шнурков больше нигде не сыщешь. Разве что в ларёчке у синьора Марджони.

Поэтому таскать меня в горы нельзя. Мое место дома у печки. Пусть повесит на меня колокольчик, если я ей, хоть немного дорог, как она уверяет. И детям забава и мне приятно. Но нет, мы опять лезем на эти ледяные перевалы.  Ничего, что сентябрь и вокруг уже свежий снег. Она карабкается на острые как лезвие камни и плачет. А потом залезает и  начинает смеяться.  Развязывает нас с варваром и босиком бросается на снег. К чему эта экзальтация, не понимаю.

Я сворачиваюсь среди камней  калачиком. И  представляю, как мог бы лежать на теплых ступенях рядом с бархатцами и лиловыми петуньями на углу виа Санта Рита.

-Жорж, Жорж, очнись, мой бедный друг, ты весь заледенел. Это был последний раз, когда я взяла тебя с собой, честно, Жорж, обещаю.

Слова, слова…не прошло и года, она вот мы снова тащимся куда-то. Эта женщина сведет меня с ума. Я становлюсь упрямым и молчаливым. Мои переживания о прошлом  превращаются в сухую глину и рассыпаются. Мне уже неважно куда мы с ней идем и сколько еще будем вдыхать серебристый вечерний дым. Наверное, в следующей жизни я буду ее рюкзаком. Его, по крайней мере, не окунают во все лужи подряд.

 

Здесь еще одна  походная история 

 

На превью: Вид из палатки на озеро Куйгук. Фото: Павел Трофимов

 

Всем исполнения желаний!

Марианна Яцышина