Акварельные письма

Рисую родителям письма. Нет, писать не хочу, зачем. Не надо им никаких подробностей.

А нарисовать можно всё чудно. Акварельно, мягко, нежно. Хоть что могу вписать в картину.

Слезы, улыбки, глубину, мимолетность. Лирично и никакого осадка. Лишь синее свечение волн— лекарство для глаз.

Реальность куда гуще, сложнее, больнее. Каждый новый шаг с трудом. Потеря за потерей. Смыслов, людей, ориентиров. Спасает река. Там боль на время стихает. Неумолимость течения незаметно снимает груз напряжения.

Переживания будто громоздкие льдины, уносятся временно прочь. В самый дальний океан. А я могу просто стоять неподвижно. Наблюдать за течением. И пускай себе чувства хлопают невесомыми крыльям.

Мое спасение сейчас — уходить. К реке, горам, деревьям. За исцелением.

Но тут пошла в гости. К давнему другу.  Сидим вдвоем на пороге. Вольно, тихо. В сухой траве искры первых цветов. Ветер увлеченно гонит по небу тучное стадо вечерних облаков.

Закрыла глаза. Слушаю мягкий перебор струн. Чувствую, как мало-помалу ослабляются стянутые узлы нервов. Могу позволить быть собой, болтать чепуху, смеяться невпопад.

Но сейчас хочу просто молчать. Вдыхать хвойный дым костра. Ловить янтарь восходящей луны. Слышать гусли, кукушку, листву, фырканье сонных коней.

Опять возвращаюсь в то утро. И даже не утро. А только солнечный ранний луч из полуоткрытой двери. Мартовский яркий. Если спросить, что это было за утро, я расскажу о нем почти всё. Но не скажу главного.

Как во сне иду к выходу. В последний миг стягивает паутиной сомнений. Отход, отъезд, без тыла, без надежд, навсегда.
Мысли расплываются по сердцу бензиновым пятном. Сейчас задохнусь.

Зачем ты так рвешься в эту прорубь? Там пропасть. Здесь у тебя дом. Полосатый кот вытянулся на подоконнике. И вот-вот расцветут фиалки с белыми прожилками.

Что с того, что тебя предали? Ты же умеешь находить хворост даже под снегом. И долго хранить тепло.

Он смотрит на меня. Тонкие губы выдают усмешку. Сейчас поверю ему снова, останусь. Ритмично затикает динамит дней и ночей, тусклых, обычных. Пока всё опять не взорвется.

Встаю. Не ощущаю ног. Делаю шаг к полуоткрытой двери, к лучу солнца. Умираю. Открываю широко дверь.
Как много здесь света. Я в нём утону сейчас. Растворюсь, пропаду. Не пропадаю.
Если оглянусь, не уйду.

Всё! Прочь, прочь, от душных ночей, от ложных слов, прочь. На грани порога и дома, между вдохом и выдохом…

Звучит флейта.

Долго-долго плыву с её звуком, взлетаю и погружаюсь.

Звук становится частью сознания.

Разливается внутри целебным теплым маслом.

Выносит на поверхность пену боли. Гасит её как соду.

И омывает невидимой прохладой синих волн.

 

Слияние рек Катуни и Коксы. Фото: Ольга Бароновская

На превью фото Ольга Бароновская

 

О силе движения здесь

 

Добрых вам встреч!

Марианна Яцышина

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Заполните поле
Заполните поле
Пожалуйста, введите корректный адрес email.
Вы должны согласиться с условиями для продолжения

Меню