Он театрально запрокинул голову, глаза полуоткрыты, пряди волос скручиваются рыжими змейками из-под серой шапки. Я не в силах пройти мимо, всматриваюсь, замираю. Он прижался к своей бамбуковой флейте губами.

Его дыхание превращается в звук. Звук медленно прорастает, тянется невидимой спиралью к свету, распускается музыкой. Она соединяется со мной, становится моим естеством. Чувства хлопают невесомыми крыльям и пропадают.

Шаги, сотни, тысячи, подошвы касаются истертых камней. Всё вливается в эту музыку словно тихие аплодисменты. Воробьи под крышей, уличный гул, разрезающий воздух рингтон, чей-то возглас в ответ. Вижу глаза, растерянность, глубину, мимолетность.

Человек с флейтой поднялся и теперь он танцует. Не могу понять, что изменилось.  Оглядываюсь, пытаюсь поймать привычное, густое, напряжённое. Когда каждый следующий шаг с трудом. Потеря за потерей. Смыслов, людей, радости, пути.

Моё привычное бегство от этого — лес. Там боль на время стихает. Переживания громоздкими льдинами откалываются и уплывают временно прочь. В самый дальний океан.

Но здесь, в плотном мареве города, меня накрывает яркой, свободной волной.

Медленно, как текущая по стволу смола, я оживаю. И вот уже хвойная зелень и яблочный свет утреннего солнца.

Я ощущаю его дыхание. Моего леса.

Человек с флейтой, ты ещё здесь?

Фото на превью: Маргарита Аполлонова

Марианна Яцышина