Рано поднимается всесильное, как звук гонга на вершине горы, июльское солнце.

И сразу просыпаются пчёлы.

Им пора начинать свой облёт.

Цель – цветочный нектар.

Для этого нужны тысячи распустившихся цветов.

Тысячи.

Не счетно раз им предстоит заполнять цветочным нектаром свой крохотный пчелиный зобик, размером с булавочную головку.

В улье пчела будет терпеливо выпаривать из нектара влагу.

Трудоёмко, капля за каплей, нектар превратится в мягкий тягучий мёд.

Пчелы спрячут каждую медовую каплю в соты и запечатают.

Запечатанный, он  будет хранить память о дне своего творения.

Том самом июльском восходе,

С гулом роя,

Грозовыми далёкими гимнами,

Запахом фиолетовой душицы и дикого тархуна.

Мёд пробудет так до поры, пока пасечник не поставит рамку с запечатанными сотами в медогонку.

Тот, кто дышал когда-нибудь медовым ветром,

Который поднимается от разогнавшейся медогонки,

Тот знает, чем на самом деле пахнет земля.

Пчелами, воском, прополисом, запахом дымаря, пергой.

И чем-то еще неуловимым.

Через полгода, настоянный на переливах золотистого донника,

И медно-розового эспарцета,

Роскошный спелый мёд,

Неторопливо растечется по холодному фарфоровому блюдцу.

В его присутствии поменяется даже воздух,

Станет тёплым и дымчатым,

Как сердолик.

Марианна Яцышина

На превью фото: Андрей Кузнецов