Ночь в избушке

Таёжная ночь, глубокая, звездная, силуэты горных хребтов над самой головой, и я сижу за столом, как поэт в ссылке. С гусиным пером в руках, чернила капают на бумагу, свеча горит, вдохновение. Такую картину я себе нарисовала, услышав, что можно пожить несколько зимних дней в таёжной избушке.

Начинаю собираться в дорогу. Впопыхах собираюсь. На одну ночь пойду, нет, на две, на неделю сразу. Буду писать, рисовать, столько всего накопилось, как раз время будет. Пока я так размышляю и набираю кучу бумаги и красок, понимаю, что одной ночи мне для начала хватит. Меня уже от одних этих мыслей потряхивает.

На снегоходе довезли меня почти до места и уехали по своим егерским делам на кордон. Договорились, что завтра на этом же пригорке буду их ждать. Осталась одна, бреду по снегу к заветной избушке. Не по себе. Меня накануне предупредили, что волки в окрестностях промышляют. Действительно, вижу свежие волчьи следы, и рядом заячьи стремительно исчезающие в сугробе. Избушка стоит среди раскидистых темных елей и пихт, вокруг горы и заповедник.

Открываю низкую дверь, железная печурка, охапка сухих веток на растопку, пахнет табаком, мышами и старыми сухарями. Пока вожусь, прибираюсь, дрова из-под снега добываю, печку затапливаю, совсем стемнело. В запасе у меня оказалась всего одна свеча и та никудышная. Нашла еще огарок за печкой. Не густо. Про свечи уже в дороге вспомнила, хорошо, что хоть фонарик не забыла.

Ладно, всего-то ночь одну. Люди так годами жили. Сама же хотела. Печурка прогорела быстро. А тут еще полночный ветер загудел, началась пурга. Свечка предательски погасла, вернее, прошипела парафином и огонек испарился. Показалось, что даже ветер стих на мгновение, так тихо-тихо стало и совершенно темно.

Лежу на жестких полатях, свернулась в клубок в своем спальнике, тело вроде пока не мерзнет. А на душе холодно. И глаза боюсь закрыть. Смотрю на маленькое окошко, как будто в нём моё спасение. А там темно, темно. Ни лунного света, ни звездных скоплений. Только ветер ухает старым рубероидом по крыше. Метель лютует.

Мысли запрыгали, заверещали, как испуганные мыши. И сразу какие-то шаги, стуки, треск, вздохи мерещатся. Все страшные картины выскочили как по щелчку. Лежу, думаю, дай сейчас хоть одной мысли волю, она разольется во мне, как нефтяное пятно по мексиканскому заливу, убивая всё живое на своем пути. Так и буду дрожать в ожидании жемчужно-серого утра.

Страх смешиваются с отчаянием, создавая ощущение темного колодца. Чтобы окончательно туда не соскользнуть, я начинаю представлять будто иду по канату. Натянутому как струна над бездонной пропастью. Земля где-то далеко внизу, а я иду и смотрю на несколько шагов вперед перед собой. Сосредоточена на каждом шаге, как охотник перед выстрелом. Ни единой отвлекающей мысли, никакого страха, только шаг, еще шаг, равновесие, снова шаг. А в руках у меня тонкий такой провод. Он крепче стали и светится в темноте. Даже не светится, а фосфоресцирует.

Держусь за него так крепко, что он впивается мне в ладонь. А вокруг переливаются, струятся невиданные звезды. Пульсируют гигантские планеты. Громадные протуберанцы отскакивают от солнца как искусные эквилибристы. Мечутся вакханками разноцветные кометы. Шагаю посреди ослепительного торжества по тонкому канату и ощущаю незнакомый мне никогда раньше восторг и нечеловеческое напряжение одновременно.

Где-то очень далеко я улавливаю звуки ночной метели, как тоже фрагмент великого мира вокруг. В котором есть абсолютно всё. И эта избушка в тайге, и прогоревшая печка, и сугробы по шею. Так и иду мысленно, шаг за шагом выверяя путь по туго натянутой струне.

Не помню, как заснула и когда наступило утро. Но проснулась в полной безмятежности. Не спеша растопила печь, растопила снег, сделала чай, заварила хлопья. Уходя долго еще оглядываюсь на избушку. Смотрю с ощущением, что на орбитальной станции побывала и даже в открытый космос успела выйти.

Хочу её в памяти сохранить, милую такую, крохотную, посреди горных хребтов и хвойных великанов. И зачем я только на одну ночь пошла.

 

На превью фото: Александр Котенко

Еще история о шаге навстречу страху

Марианна Яцышина 

 

Поделиться записью

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Заполните поле
Заполните поле
Пожалуйста, введите корректный адрес email.
Вы должны согласиться с условиями для продолжения

Меню