Звук хлопка не возникает от одной руки.
Руми
С получением образования меня преследовали нестыковки. То не хочу, то не могу, то не берут, то ухожу, то выгоняют. И вот, свершилось Ковроткачество. Замираю от одного названия. Давно мечтала. Ковры – это мое. Загадки без разгадок, символ на символе, таинственные переплетения, голова кругом. Одним словом, решено.
Предварительно все разузнала, уточнила, выбрала, адрес нашла. Шагаю решительно. А тут еще влажный октябрьский вечер располагает к мускатным фантазиям. Суфийская музыка, свечи в резных нишах. Геометрические ковры под кипарисами. Очнулась у громоздкого серого фасада.
Захожу. Атмосфера сосредоточенная. Тихо как в монастырской трапезной в великий пост. В аудиториях все что-то рисуют. Вижу, как шелестит по бумаге отточенным карандашом строгая юная художница в наушниках. То и дело смотрит на подиум. Там вокруг треснутой вазы на пыльной шторке раскиданы восковые груши. Гипсовые атлеты и амазонки свысока благосклонно наблюдают.
«Ты думала, что сразу начнешь исфаханские ковры ткать и сумахи плести? Для начала научись рисовать куб в перспективе и простую драпировку», – это мне уже объясняют в маленьком кабинете, куда я перед этим постучалась.
– А ковры как же? – делаю полшага назад.
«Поступить еще надо. На ковровом отделении шесть человек на место было в этом году. Все после художественных школ, да еще и с репетиторами занимаются. Надо с детства рисовать. Композиция – вообще особый разговор, подготовительные курсы еще не гарантия».
Стараюсь нервничать незаметно. Да нет, конечно, я не готова. Еще и шесть человек на место. А не пойти ли мне погулять. Голову освежить. И вообще, рисованию надо было раньше начинать учиться. Спускаюсь по затертым до блеска ногами талантливых художников ступеням. Куда? К выходу, конечно.
Накидываю уже капюшон. И в это самое мгновение, ни единой секунды позже, до меня отчетливо доносится запах горящей серебристой полыни. Он буквально вонзается в спину, как восточный кинжал. Той самый горько-сладкой полыни. Ароматной, горной, серебристой.
Ну вспомни, поднимаешься на южный склон, откуда хорошо видна зеленая бирюза реки. Падаешь на землю, притворившись усталым кочевником, а потом берешь веточку полыни, растираешь ее в ладонях, чтобы всеми своими эфироносами она тебя окончательно довела. И счастье, как закат, неминуемо накрывает.
А может, это горит степная трава за спиной когда в порывистом полынном дыму мчишься среди орд Тохтамыша и за тобой поджигают дикую степь. Чтобы не было даже мысли передумать, обернуться назад. Стоп, что происходит?
Разворачиваюсь, несусь обратно, пробегаю молчаливые аудитории. Заваливаюсь в кабинет, как средневековый монгол на шелковые ковры Шираза. В глазах еще серебристый огненный отсвет, немного потряхивает. Запишите меня на подготовительные курсы, ничего, год как-нибудь прохожу, а там, глядишь, и экзамены сдам.
Только не спрашивайте, причем тут полынь. Потянуло с улицы, может, на крыльце студент закурил.
Да и кто их знает, что они там курят, эти художники юные.
История о разных переплетениях
Авторское осмысление пространства ковра здесь
На превью картина: Игорь Елисеев
Марианна Яцышина
