Снова быть

Тело. Почему я не чувствую тело? Не понимаю где я. И ум приостановил свою бегущую строку, выкинул лупу, перестал рассматривать детали и следить за временем. Время?

Сколько-то дней мы блуждаем в горах. До этого ехали, шли, останавливались, потом заблудились. Вдвоем. Безнадежно. Пометались, поругались, поняли, что надо ломиться через дебри вниз по реке. Реке, которая, как охотничья стрела, рассекает узкое дикое ущелье.

Ущелье. Буреломы, скальные обрывы, идем изнуряюще медленно. Тропы звериные и те пропадают, попадаются медвежьи лежки, возле одной даже раз ночевали. Ночевали, ха, да просто упали без сил. В начале осени медведи уходят орешничать, им не до нас.

Утром снова карабкаемся на очередной прижим над кипящей внизу рекой. Тело давно выдохлось, паника, страх, надежда – все отсырело, как мои спички. Хватаюсь за ветку. Ветка в руке трещит. Все. Память больше не отщелкивает, как стенографистка, строки событий. Фиксирует послденюю узловатую ветку, и хоп – тишина. Никакого движения. Как в пустом тоннеле, ни звука, ни картинки. Мне кажется, прошло одно мгновение.

Мгновение. Дым костра, запах теплой овечьей шерсти. Сквозь дым вижу знакомую фигуру, странное выражение на лице кого-то напоминает. А, точно! Такое выражение я видела у своей сестры, когда мы стояли с ней в крематории. Кто-то с хорошей дикцией произнес: «Прощание завершается» – и гроб по рельсам уехал от нас за черную драпировку. Мне в тот момент показалось, что сейчас поднимется занавес и под аплодисменты этот спектакль закончится.

Реальность. Вернулась моя память-стенографистка. Впопыхах начала выводить на экране детали: вот скалистый прижим, тут пена горной реки внизу, камни, тайга, это узловатая ветка. Ты полетела вниз и упала в реку. Стоп, подождите! Как вниз? Там высота с пятиэтажный дом. Да нет, не смешите, вероятности почти ноль. Да, помню, мы начали подниматься, было утро, а сейчас вечереет. Где мы вообще сидим? Почему не ломимся дальше вниз? Откуда взялся костер? Отчего пахнет овечьей шерстью?

«Ты потеряла сознание, когда ветка, за которую ты схватилась, сломалась. Ты сорвалась и упала в реку, тебя понесло течением. Я видела все отчетливо, как в замедленном темпе. От страха я не помню, как скатилась за тобой.

Побежала вниз по течению. Вдруг увидела тело без движения, прибитое к берегу. Глаза открыты. Моя первая мысль: как закапывать, у меня нет лопаты. Проверила пульс – закапывать рано. Развела костер, подтащила тело к нему, накрыла шерстяным свитером. Начала ждать, когда ты очнешься. Понятия не имею, сколько времени прошло. «Неужели выжила?»

Выжила, но ничего не помню: ни как упала, ни как несло течением, било о камни – ничего. Для верности встаю, делаю пару шагов. По ногам пробегает электрическая дрожь боли. Нормальной терпимой боли.

Стою. Относительно целая, довольно невредимая. Сквозь дым вижу очертания деревьев, слышу шум реки, чувствую тепло от костра, медленно стягиваю с себя мокрую одежду, чувствую теплое покалывание свитера, пахнущего овечками, домом, грядками.

Без метафор и полутонов все стало предельно ясно. Никакой паники, истерик – только спокойствие и принятие. Оказывается, так можно. И босиком по тайге можно. Ноги есть, идти можешь, так иди. Сколько идти – непонятно. Да хоть всю жизнь. Принимай все как данность, и расплавленные ботинки у ночного костра тоже данность.

Прижимы, скалы, броды – все появляется и исчезает вместе с рекой и уносится вместе с ней прочь, становясь светом наступающего утра. Горит карта. Моё тело уносит течением.

Дальше без тропы, без еды, без страха. Выверяю каждый шаг. Ощущаю свою боль. Босым своим ногам доверяю. И острым камням под ногами доверяю. Уходит зыбкое, шаткое. Остается живое, жгучее. С каждым новым днем, шагом, вдохом. Доверяю.

Мир сузился до одного стука, до спазма. День снова вручает шанс. Тропы пропали, стороны света сместились. Доверяю. Воздух пью. Воду жадно вдыхаю. Острию речной стрелы доверяю.

Храню каждую спичку, как лесную ягоду. Как желание жить. Жить или проснуться? Ни одной пугающей мысли. Зайду в тихое утро. Услышу голос реки. Увижу сонную лошадь. Встретимся взглядами. Улыбнемся.

И быть. Заново быть. Снова.

 

 

 

На превью фото: Дмитрий Гнатко

Еще история здесь

Марианна Яцышина

Поделиться записью

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Заполните поле
Заполните поле
Пожалуйста, введите корректный адрес email.
Вы должны согласиться с условиями для продолжения

Меню